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Há dias em que os males são meramente físicos: fome ou sono ou uma dor n’algum músculo. Nesses, uma boa noite de sono ou uma refeição podem resolver.

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Em outros, as dores são fugidias, como sombras de uma vela. São dores no íntimo; males cuja existência os obriga a não ter cura. Essas dores não se resolvem através de uma reação, elas requerem a inação. Elas se perpetuam na inércia, as bactérias se alimentam da ausência. Elas impedem meu mero esforço intelectual de tentar escrever, provocam uma tendinite da alma e meus dedos retráem, endurecem. Não parecem querer se mover. Sobem-me lágrimas aos olhos e nem elas sabem mais o que fazer. Depois de tanto tempo, não sabem mais acariciar meu rosto. Elas parecem querer cair pra cima de tão desacostumadas. Tremem minhas mãos e minhas pálpebras, embalados pelos meus olhos inquietos. Olhar para o branco da página dói também. Não pela luz, mas pelo branco. Pelo nada, pela ausência – é a ausência que dói. Penso que se mantêm ocupadas as pessoas para que não doa tanto. O ócio é difícil de lidar. Você acaba olhando para si mesmo, e isso nunca é fácil. Deve haver pessoas para quem isso é fácil. Eu não sou uma delas. Se alegre se você for, é uma qualidade invejável. Tento medir se as palavras aliviam o peso das minhas costas, mas como? Com que unidade se mede o peso da angústia? Com que métrica se mede a densidade de uma alma? Penso que o mundo é pífio. Que as pessoas são apenas coisas perdidas ambulantes, sentindo dor e alegria sem sentido para deixar de existir como se nunca tivessem existido. E a única existência que se importa com nossa existência somos nós mesmos. Interessa a nós apenas aquilo que revela e esconde algo sobre nós mesmos. Falamos sempre em monólogo sobre nós mesmos, e quando um eco ressoa de uma caverna vazia, achamos que realizamos um diálogo. Estamos presos em nós mesmos e corrompemos tudo que é alheio, alheando tudo que nos é interno.

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